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CASI TUMBAU

 

Dentro de la mañana

descansa un tango

y las urracas le cantan

no queriendo hacerlo mediodía

la copa del alcohol hasta el final

quietito entre los picaflores

no crece

no se hace guitarra

ni tumba ni palpita

su recuerdo de carancanfún

el malvón lo corta lo quiebra

le niega su sentadita de uñas pintadas

mientras duerme su infancia sin juguetes

apuñalado en la garganta

bajo el farol de la memoria

un tango calan cun tango

un tango calan cunté

llora bordoneando a una gata

que maulla sin saber

en dos por cuatro.

de VÍA / Universidad de Guadalajara / Campus del Norte / 2001

 

TROTE DE LA CREACIÓN

Al principio la nada

alquimia de sangre y palabras

tap tap

viene cabalgando el poema

desde el fondo de la historia

unicornio inveterado

se hace carne contemplación

a cualquier hora del día

caballo de luz

signo de papel

misterioso mundo que trae

junto con el agua la sal

el aire

el amoroso fuego

su alimento niño

frugalidad

sopa de letras a mi mesa desprovista.

de VÍA / Universidad de Guadalajara / Campus del Norte / 2001

 

TROTE DEL INSOMNIO

Vecindad de caballos en la noche

los escucho trotar sobre mi cara

soledades sus muecas

en la fantasmal oscuridad

no puedo tocarlos

entre las hilachas del sueño

moscas en la telaraña

que han dilapidado la luz

galopando en círculo dantesco

floto entre ellos

como baba del diablo.

de VÍA / Universidad de Guadalajara / Campus del Norte / 2001

 

CAGATINTAS

fulana

devorar la muerte y atragantarse

desde ese asco escribo

vicio

de escarabajo estiercolero

que rueda su bolita de caca

sobre un verso fragante

contra quién esta podredumbre

mosca del matadero

después de la fiesta.

El mundo alcantarilla deslumbrante

seductor infierno de categoría

me condena la vergüenza de haber

sobrevivido así

conservo el sabor del colmillo

apretado en la agonía de algunos

nombres.

Un poema se arrastra hacia el perfume

como rata

de FULANA / Editorial La Zonámbula

 

SAMURAI

a Toshiro Mifune

Fluido como el agua

el guerrero pule su corazón

diluye la niebla

y la katana de sus ojos penetra

toda piel con los cinco sentidos

estilo de viento

planos de lluvia en blanco y negro

a punto de virtud su carcajada.

Esto es el vacío

como llegar al cielo con instinto

de dragón y aliento tímido

pero la herida no tiene respuesta

es una pregunta que arde

furia en fotogramas

no hay lugar para melancólicos.

Pobres de las mujeres decía Buda.

Yo combato con este adversario

en postura de abrazo.

Ya perdí.

de FULANA / Editorial La Zonámbula

 

DAME CHANCE

Qué escándalo

este desorden en el ropero

llevarle la corriente a las arañas

sería lo major

por cada agujero hay un zapato

versos rotos y música descosida

y tú me das papel

una maleta donde guardar mis tiliches

que dejo inconclusa

siempre que me voy

todo lo dejo atrás

solo el cuadro viene conmigo.

Colgué de ese clavo una mancha de humedad

demoliciones de vino y condena

una oración

pedir consuelo en tu estación de tren

un sandwich a tu estrella.

Espiar el azar es como cometer un crimen

te valdrá madre esta fulana

y todo lo que diga sera usado en mi contra

un rocanrol en la radio insiste

say no more.

de FULANA / Editorial La Zonámbula

 

ROCANROLITO MAÑANERO

Pulsando las cuerdas de la guitarra con sus semicorcheas ta ta ta ta, arranca la piel del sueño ya diminuto entre almohadas y pelos, música de la mañana y llegar tarde al trabajo porque lo mejor es despertar cuando los segundos son eternos, caben siglos en la lengua desplazada de un lado a otro, de un país a otro y de silencios nadie habla. Suena un bajo, va más abajo en el pentagrama directo a la clave de Fa enrulada en cuarta línea, hay mucho por tocar en los alrededores sonando, mucho de dame tu boca de date vuelta y de estar viniéndose y yendo por la especie humana entre cobijas. Todo es fuerte y atolondrado, es canijo es blando el amor, a esta hora cantan los deseos descansados, agua para el día y algo de no me importa nada. De la noche anterior no hay recuerdos. El sol pone su cuota de tonalidad por las rendijas, una batería de solos una máquina de café. Ahora me toca a mí.

Inédito

 

IV

Pienso en la palabra

me como las piedras

con las piedras aparece el planeta

y el planeta, fantástico, me duele

tanto

que mastico la palabra y escribo

son maneras de tallar el misterio

el lenguaje de pronto dentadura

todo muy naturalito.

Cuando hablan las piedras

en sus mundos destruídos hay naturaleza

versos de muelas.

La poesía muerde.

Inédito

 

LA COCINERA

A las cinco de la madrugada

amasando un libro,

la felicidad suprema de hambrientos

comensales de literatura

sopla suave su verdad de harina

y bien pelado su dolor

de cebolla en estado de gracia

en la cacerola deslumbrante apresura

sus lloros.

La cola del gato entra flotante

a la cocina:

–Todo poema es soltar la sopa

te enchilas con su limbo y su arrabiata.

Al desamparo consumado del menjunje

le maúllo un sazón

fuera de este mundo

y si me dejas mojar el pan

un sabroso final "al dente".

El corazón del malbec acerca

su compañía de bicho colorado

la garganta del animal va soltando

el rollo:

–Escribir es una interminable

despedida

no termina de irse su emergencia

resplandece en la memoria.

Amarrada en el amanecer

a la hora en que la redención canta

al gallito alebrestado de la claridad

con alma y vida tira su pastachuta

poética

a la máquina de hacer fideos.

Inédito.

Guadalajara, Jalisco.

(Imagen tomada de Internet / Derechos reservados por el autor)

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